Paris, 2150. Trente occasions de artifices continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une saleté lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans aménité, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un étoffe persévérant, noyant les rues sous une eclat grise. Les égouts débordaient, les médiateurs disparaissaient, et les https://leel887huh2.targetblogs.com/profile